每逢冬天，总会想起雁门关上道路两边那一丛丛不知其名的小红果。星星点点、红红艳艳的小红果，像一苗苗大风扑不灭的小火焰，像千盏万盏挑着的小红灯笼，让无边的寒冷温暖地感动，让广阔的荒凉拥有一片红烈的生机。小红果有点像杏蕾桃蕊，虽小却鲜亮耀眼。我说不清它是什么时候开始结成果实的，春天？夏天？秋季？只记得注意到它，是在冬天一次乘车途经塞上的雁门关。
塞上高原的冬天，寒风吹彻，万物失色，就是耐寒的松柏，也青消翠谢，黯然无彩了。惟有这一枝枝的小红果，饱满如初，光鲜色泽，红若珠砂，莹润如玉，守护着生命的坚贞，证明着大自然在塞上的最后一片春色。惊奇之际，信手摘下一粒，轻轻一搓，红亮的果皮果肉便碎作粉末，而黄色的果核却坚如金石。这一小红果，当地老百姓叫它们雁门红。说，老早的时候，这里是一片古战场，鹰闪隼电，残阳苍茫。刘邦困顿白登山，李自成休整平城郡，杨家将血战金沙滩，都在这里留下了斑斑印痕和磨得发光发亮的传说。醉卧沙场君莫笑，古来征战几人回。或许是古时将士的热血凝精结籽，沃野浸染，方有了这红艳欲滴的雁门红果。
自从有了人类，纯粹的自然史就宣告结束。一草一木除了续延自身的植物史之外，也总是折射着人类生长的影子，感染吐纳着人类释放的气息。其实作为生物的一脉，人不过是一种会行走的植物，人类历史一曲一伸的藤蔓中，何尝没有渗透纠结着自然植物的呼吸风韵。
雁门红果令我顿生一份肃然起敬之情。生活中我常常会想到那一片熠熠红焰、落霞丹云一般的雁门红果。想到冬天的衣装图案，不只是白雪和黄土甚至梅花，更有一种颜色，叫雁门红，它是一种小果实，殷红殷红的小果子。
又闻青草香
一片殷殷切切的期待中，又一个无雪之冬寂寥而过。昨夜一场春雨飘落，竟是浑然不知，晓来推开窗户，喜觉满眼湿漉漉的新鲜。出得门来，但见路上的行人，一个个都好像被春雨洗了似的，表情一副湿润和明亮。
五九六九，河边看柳。然而生活中，北方的春色总是要比民谚描绘的景况来得更晚一些。路边的草坪，隐约萌芽出“草色遥看近却无”的诗意，而靠近草坪，分明有一脉脉的草香，淡雅清新地向你袭来。
草香撩动记忆，草香里藏着多彩的记忆。随着草香的袅袅浮动，我童年的一些画景便徐徐然展映开来。
晋北的乡村，虬扎着我深长而剪不断的草根。每逢下雨，总是忙碌辛劳的牲畜们就获得了难得的假日，被拴在圈里，悠闲中仿佛又夹杂着一些无聊，或仰起脖子嗷嗷地叫唤两声，或上下左右使劲甩动一圈尾巴，或蹦跳着踢几蹶发痒的蹄子。雨还赐予了男人们睡懒觉的理由，所谓“下雨天，睡觉天”。睡得不耐烦了，他们就跳下炕，三五一伙地聚在一起去打“平和”了。你家一斤面，我家半两油，七手八脚地做一顿满街飘香的“百家饭”，少不了还有一坛子高粱白。而后大家伙围坐一团，狼吞虎咽满头大汗地吃个杯空碗光，盘底朝天。雨停了，我们这些小萝卜头，拎着镰刀，背着箩筐，奉了大人们的指令，去到田野上为牲畜们割青草。田野上那些晴天时被太阳晒得打蔫的草，此时都喝饱了雨水，肚子挺得鼓鼓的，一棵棵好像都怀了孕。亮晶晶的雨珠，伏在草叶上滚来滚去，碰落下来打湿我们的裤脚和鞋袜，仿佛是一种小小的报复，我们毕竟打扰了它们的宁静。割草是有节奏的，这节奏总是伴着蛐蛐此起彼落的鸣唱。雨后蛐蛐的嗓音，格外清澈明灿，原本静寂单调的割草活儿，就被蛐蛐的歌声浓浓地音乐化了，艺术化了。而突然跳起的蚂蚱，却常常让我们吃上一惊。潜隐在草丛里的蚂蚱，穿一身绿色的衣服，你是发现不了它们的。当它跳起又落下时，你会看到，绿蚂蚱那金鱼一样凸出的眼睛，也是草绿草绿的，像童话一样晶莹纯美，叫人顿然心生爱怜。只是这样一惊乍一走神，手有时就会被镰刀或草划破，却也不打紧，抓一把泥土摁住，血就不流了。每一回这样的割草，镰刀，手脚，衣裳，箩筐，都一一浸满了浓浓的草香，带回家，带到母亲做的粗茶淡饭里，每一筷子都觉得格外香，格外好。就连晚上的梦和月亮，也被染得幽香绵长，沉然而醉。